Tem chuva la fora. Você sabe que eu não durmo com chuva, mas você nunca lembra... É como quando eu digo que não gosto de refrigerante e ninguém lembra, sempre me oferecem. Você deveria lembrar.
Eu levanto e vou até a cozinha beber uma água pra fugir daquela que cai lá fora. Odeio esse barulho, odeio.
Você levanta ainda dormindo e com uma mão cobrindo os olhos tenta me perguntar alguma coisa que lembre "hey, ta tudo bem? volta pra cama..." Eu te corto antes de você terminar e digo: "Perdi o sono..."
Eu queria e deveria dizer: "Você sabe que eu não durmo com chuva". Mas você iria voltar dormir de todo jeito e iria morrer sem lembrar disso. Você nunca lembra.
Vou para a sala e sento no sofá. Fico olhando pro chão, pro brilho do sinteco, pros meu pés.
Tem algo estranho com meus pés.
Estão sangrando.
Nenhum comentário:
Postar um comentário